Hay unas cuantas fotografías que no puedo mirar. En la mayoría apenas me reconozco. Algunas están rotas o dobladas por las esquinas, otras parecen haber retenido la imagen en un instante equivocado y me muestran con el fondo de otro siglo, otro país, otra historia. En general, identifico las camisas o las habitaciones, los paisajes y los rostros de quienes posaron a mi lado, con más facilidad que mi propia mirada, una mirada casi siempre alucinada, que da la sensación de querer, con todas sus fuerzas, salirse del papel, fisgar ente mis cosas y reconocerse en mis ojos. (…)
La memoria va tejiendo pegajosas trampas y, en el momento más inesperado, la identidad se quiebra como una copa de cristal. Si las pruebas documentales nos remiten a una realidad sepultada en el olvido (y, por tanto, inexistente, me atrevería a decir), si las fechas no coinciden y las cuentas distan mucho de salir, entonces hay que cerrar el álbum y los ojos para pensar a tientas en el pasado, y la pregunta a quiénes somos y cuál ha sido nuestro camino hasta llegar aquí, se verá respondida por una serie de imágenes inconexas correspondientes a los momentos que de verdad nos dejaron huella. (…)
Fotos 1 y 2:
J. Benito
Foto 3:
Edouard Boubat
Foto 4:
William Klein
Texto:
Carlos Castán
Museo de la soledad
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